Un sourire traine toujours plus où moins sur ses lèvres, un peu fantomatique. Jamais trop familière, ni désagréable, elle abat simplement sur ses traits un masque immuable. Elle sait garder ses distances et imposer le respect. En effet, si la jeune femme apparait comme une frêle et douce silhouette, son regard et son expression savent calmer ceux qui lui veulent du mal. Elle sait se faire respecter et même des plus menaçants, car son regard de glace dissuade généralement de trop venir la déranger ou la provoquer. La jeune femme n'hésite pas à jouer de ses charmes quand le besoin se fait ressentir, et on dit de son sourire qu’il est plus fantasmagorique qu’une bouffée d’opium. Ses rires, ses rictus, sont aussi rarement présent qu'ils sont sincères, tout n'est qu'une comédie, un voile sur son âme. Ses gestes sont pour la plupart du temps calculés. C'est une âme gracieuse, altière, au port de tête de reine.
 
La Nuit n’a pas énormément d’amis, mais elle reste une personne de confiance. Elle choisit qui l'accompagne. Après avoir fréquenté beaucoup de gens de divers horizons, bons comme mauvais, elle s'est rendu compte que ses premières impressions sont souvent bonnes. Si elle vous rencontre et ne vous aime pas, il y a peu de chances que cela change. Elle sait pourtant faire la part des choses pour traiter avec des personnes qu'elle exècre. Son amitié, par ailleurs, est un trésor qu'elle montre à travers ses actes quotidiens. Elle ne berce pas tellement dans les grandes et belles déclarations d'amitié, ni même d'amour, mais elle prouvera son attachement autrement. Cette jeune femme s'entoure d'une carapace assez féroce, comme un animal sauvage et blessé. Son vécu l'a poussée à se protéger envers et contre tout, même des gens qu'elle aime. Se protéger de la vie dans sa globalité, mais surtout d'elle même. Car la brune sait à quel point ses vices sont difficiles à étouffer, à contrôler, elle est encore aujourd'hui contrôlée par nombre de ses addictions. La cocaïne, l'opium, les pilules en tout genre ne sont qu'un moyen qui lui font oublier à quel point sa vie n'a été qu'une succession de mauvais choix et d'accidents malheureux.
 
Elle ne souhaite, après tout, rien d'autre qu'une existence simple. Aimer, être aimée, vivre en toute tranquillité. Mais elle en est incapable. La Nuit aime le danger, aime l'interdit, aime la provocation et le vice au plus profond de son être. C'est ainsi, elle le sait, mais elle ne perd pas l'espoir de changer un jour. Sa force de caractère réside en sa capacité à rebondir. Même plus bas que terre, elle trouvera une prise pour se hisser à la surface, un chemin un peu moins sombre, un moyen pour s'en sortir. Et cela même si c'est pour retomber bien plus bas encore. Car elle aime aussi la vie, à la folie. Elle aime la bonté et la gentillesse, l'amour. Elle ne s'autorise simplement plus de trop forts sentiments.
 
Pour citer quelques unes de ses qualités, on peut nommer sa persévérance, son courage, sa détermination, et sa tolérance.
 
Ses principaux défauts son trop grand franc parler, son impulsivité passagère, et sa tendance à trop cacher ses ressentis.

 
On m'appelle La Nuit. Celle qui efface l'Astre. Non pas que je sois un être sombre, mais plutôt car je vis la nuit. La Nuit. Ca me va bien. Comme ça personne ne me connaît vraiment, personne ne sait qui je fus alors.
 

« Dis maman, on est bientôt arrivés ? »
« Patience mon cœur, je sais bien que tu es pressée de retrouver ton père. »

Aéroport de Roissy, Charles de Gaulles, une femme et sa fillette – huit ans à peine, débarquèrent de l’avion en provenance du Japon. Le regard de cette femme, grande, brune et aux traits européens, parcourut la foule sans trouver de points de repère. Accrochée à son bras, la jeune Azumi regardait les gens passer.

« Naomi, Azumi ! »

La mère et la fille se retournèrent, pour observer s’approcher le mari et père tant attendu. La famille était enfin réunie, à Paris, leur nouveau foyer. Dans la voiture qui les amenait à leur appartement, dans le seizième arrondissement, la petite fille regardait le ciel à travers la vitre teintée. Dans l’avion, elle s’était demandé si les étoiles seraient les même qu’à Tokyo, sa ville natale. Avec la lueur des lumières de la ville, il lui était impossible de les apercevoir. Elle se contenta de détailler avec émerveillement la taille de ces hauts buildings, de ces maisons si différentes. Rien n’était pareil, et pourtant elle ne se sentait pas perdue. Azumi était à l’aise dans ce nouvel environnement. En passant sur une place, elle aperçut un grand et majestueux bâtiment. Elle se redressa et le regarda passer.

« C’est quoi, ça, papa ? »
« L’Opéra Garnier, je t’en avais parlé. C’est ici que sont formés certains des plus grands danseurs du monde. »
« Tu penses que je pourrais y entrer papa ? »
« Si tu travailles dur. »

Elle travailla dur. Lorsque le temps des stages et des examens eut lieu, elle fut admise à l’académie de ballet classique de l’Opéra Garnier, à neuf ans.

« Je suis un petit rat de l’Opéra ! »

 
Sa mère entendait encore son rire cristallin et ensoleillé lorsqu’elle s’amusait à dire cette phrase. Passant une main dans ses cheveux maintenant grisonnants, elle regardait les photos de sa fille avec un sourire bienveillant. Sur la première, en noir et blanc, elle attendait son tour pour son premier examen dans le couloir froid et terne des murs de l'Opéra. L’air sérieux, les lèvres un peu pincées et un haut chignon sur le crane, elle n’avait que neuf ans. Bien du temps avait passé. Naomi tourna la page de l’album. Sur la seconde, sa fille était déjà plus grande. De profil, la tête baissée vers le Lys Blanc qu’elle tenait dans les mains, Azumi avait douze ans, peut-être treize. Ce jour là, elle avait eut son examen, lauréate de son année. Devant la tombe de son père, elle le remerciait de lui avoir montré l’Opéra lorsqu’ils étaient arrivés à Paris, il y a quatre ans. Cela faisait, à cette époque, six mois que le cancer avait emmené Tatsuya.
 
 

«  Oh, merci papa, merci. Tu nous manques, tellement, tu sais. »

 
Naomi fixa durant quelques secondes le visage impassible de sa fille face à la pierre mortuaire, puis tourna lentement la page, les photos qui suivaient étaient celles de ses spectacles. Elle ne s’arrêta qu’une dizaine de feuillets plus loin, sur une photo de sa fille à seize ans. Toutes les deux avaient fait le voyage jusqu’à Tokyo, le temps d’un été. En maillot de bain au bord de la plage, au bras d’un de ses cousins, elle affichait un sourire resplendissant, tellement rare sur son visage si souvent impassible à présent. Elle tourna la page. Il n’y avait plus de photos. Pourtant, le temps avait passé. Les deux mains posées sur les feuillets blancs de l’album, elle regarda sa fille de dix huit ans sortir de leur appartement sans lui adresser un seul regard.
 
Azumi s’élança dans la rue. Aujourd’hui, elle savait ce qu’elle avait à faire. Aujourd’hui se déroulaient les auditions pour le premier rôle d’un spectacle important, et elle ne laisserait pas passer sa chance. Poussant les portes de la salle d’audition, qui se déroulait directement sur la scène de l’Opéra, elle se dirigea vers les vestiaires vides. Sortant un ciseau de son sac, elle entreprit de fouiller dans les sacs des autres filles qui concourraient contre elle. Elle trouva la carte d’identité de sa victime ; Maryse Leblanc, et fut certaine d’être tombée sur le bon sac. Attrapant les trois paires de collants qui s’y trouvaient, elle les fila un à un, très soigneusement. Cette garce ne récupérait que la monnaie de sa pièce. Elle était sûre que c’était elle qui avait filé les siens aux dernières auditions. Or, une tenue exemplaire était exigée pour passer devant les jurés. Après s’être changée, elle sortit des vestiaires, l’air de rien. Azumi adressa même un sourire à Maryse, qui, en sortant des toilettes, la toisa d’un air vénal.
 

« Toi ! Tu me le paieras !!! Je te jure, je te jure Azumi, je sais que c’est toi, avec ton petit air satisfait. Tu ne paies rien pour attendre ! »

Azumi referma la porte des coulisses derrière elle, puis passa devant sa concurrente hors course sans même la regarder. Elle avait été excellente, à son audition.
Ce soir là, elles devaient sortir entre amies. La jeune femme avait eut le rôle, le premier réellement important. Toutes ces années de travail avaient payé, et elle était sûre que son père, là haut, était fier d’elle. Elle observait les lustres de l’Opéra, attendant que ses camarades sortent des vestiaires.
Maryse la regarda du haut d’un des balcons du premier étage. Un rictus mauvais déforma son visage, et elle descendit en silence les marches qui la séparaient d’Azumi. Sans que l’autre ne l’aie entendue, elle se glissa dans son dos. Ses deux mains se posèrent sur les omoplates de la jeune eurasienne, puis elle poussa. Violemment.

« Oups. »

Azumi dégringola les marches en marbres, pour se réceptionner sur le sol dur et froid. Son cri aigu raisonna jusque dans les hauteurs du plafond. Sa jambe avait prit un angle étrange. Relevant la tête, elle observa Maryse d’un air effondré, son visage déformé par un rictus de souffrance.

« Mais qu’est-ce que tu as fais !! »
« Mes félicitations à l’une des plus fantastiques danseuses qu’on eut vu à l’Opéra. »

Il y eut un silence. Quelques filles étaient sorties des loges. Maryse les regarda d’un air dépité
 

« Azumi a glissé dans l’escalier, je n’ai rien pu faire !! »

 

« Allo ? … Oui, ça va mieux. Qui a reprit le rôle ? … Ah. D’accord. »

Azumi raccrocha lentement. Elle observa sa jambe plâtrée d’un œil mauvais. Sa fracture était sérieuse. Elle ne pourrait plus jamais danser comme avant, du moins pas avant longtemps. Elle était sortie de l'hôpital il y avait déjà trois mois, après moult opérations, des béquilles en main. La première représentation se jouait ce soir, Maryse allait prendre sa place sur scène, mettre ses costumes, danser les pas pour lesquels elle avait tant travaillé. Personne ne l'avait crue lorsqu'elle l'avait accusée pour l'accident. Pas même sa propre mère.
 
La jeune femme s'assit lentement sur son lit double recouvert d'un drap blanc. Elle passa sa main sur son tibia meurtrit, entouré d'un plâtre et d'une affreuse attelle. Son regard laconique s'abima sur sa table de nuit sur laquelle trônait un billet d'avion. Un aller simple pour Tokyo, cette ville dans laquelle elle était née. Sa mère se tenait en silence dans l'encadrement de la porte, le visage impassible.
 

« Tu es sûre, chérie ? Après tout, tu n'es pas totalement remise... Peut-être que dans quelques mois tu pourras de nouveau intégrer l'Opéra et...»
« Non. C'est terminé. Je veux m'en aller. Ils y ont dit que ça se remettrait pas, jamais comme avant.»
« Je voudrais venir avec toi mais... »
« Je sais. Je me débrouillerais seule. »Marmonna la brune en se levant vers sa valise.

 
Sa mère la contempla durant presque trente minutes alors qu'elle préparait ses affaires pour son voyage sans retour. Elle ne put retenir les perles au coin de ses yeux en voyant sa fille la quitter dans un tel état. Cela faisait depuis la mort de son mari qu'elle s'était retenue de pleurer, pourtant elle ne put s'en empêcher ce jour là. La détresse de sa fille la touchait, et rien de ce qu'elle pouvait faire n'aurait pu la consoler.
 
Aujourd'hui.
La Nuit se réveilla dans un sursaut violent. Le sang battait sourdement ses tempes si bien qu'elle mit presque vingt minutes à se remettre de son cauchemar. Elle avait revu les traces de coke, les seringues, les tatouages, Tokyo, la décadence. Tout, les clubs, les squats, la drogue. Tous ces visages fantômes qu'elle avait depuis bien longtemps abandonnés. L'odeur du centre de désintoxication flottait toujours dans ses narines, comme si elle ne l'avait jamais quitté. Les docteurs, les infirmières. Les pilules et les repas lyophilisés, le silence. Les crises, le manque violent de la cocaïne et sa rechute, juste après sa sortie. Cette rechute, toujours plus violente. Elle se souvint précisément de ce jour. Celui de sa sortie de cure. De cet homme. Celui pour qui elle revendait à l'époque, celui qui l'avait accueillie dans son trafic nécrosé. A son retour au Japon, propriétaire d'un salon de tatouage, la jeune femme avait fait sa connaissance par hasard et l'avait déplorée tous les jours du reste de sa vie. Il avait envahi son existence, l'avait pourrie comme un ver dans une pomme. C'était dans son salon de tatouage qu'elle entreposait les stocks de drogue de cet homme, c'était là que tout s'était détraqué. A sa sortie de désintoxication, une unique envie avait envahi ses veines, celle de reprendre, de sniffer, de s'injecter la moindre chose qu'elle pourrait trouver. Elle s'était précipitée à son salon de tatouage pour se servir dans les stocks. Mais à son arrivée tout avait été dévalisé. Il ne restait rien. Elle se souvenait encore des pas de l'homme sur le sol jonché des débris de la vitrine explosée.

Elle frissonna en entendant raisonner dans son crâne la voix de l'homme. Cet homme dont elle ne voulait plus prononcer le prénom. S. Il avait cru que tout était de sa faute. Un acte prémédité qu'elle aurait organisé pour lui voler tout son stock. Elle n'avait rien pu dire, rien pu faire, rien pu lui exprimer. Il n'entendait pas ses excuses, son alibi. Il n'entendait pas.
 
 
 
 
Sa respiration s'accéléra, elle se leva sans s'attarder et alla se servir un grand verre d'eau fraîche. La truffe humide de son chien vint se glisser contre son genoux. La Nuit plongea ses doigts dans les poils épais du Samoyède, cherchant ce contact depuis toujours rassurant. Elle se dirigea vers la large baie vitrée donnant sur les grattes ciels de New York. Cela faisait trois mois qu'elle vivait ici. Le jour se levait déjà. Ce serait peut-être une belle journée, une belle journée pour effacer les mauvais rêves. Pour tarir les souvenirs et effacer les fantômes. Pour effacer la nuit.

 
Elle s'assit sur le parquet du loft dans lequel elle avait établit domicile depuis plusieurs années. Un vieux machin, typique du bronx, qu'elle avait retapé au gré de ses rentrées d'argent incertaines. Aujourd'hui elle s'y sentait chez elle, c'était un bel endroit au charme certain. Ses mains se glissèrent sur ses bras marqués d'anciennes marques de piqûres, cela faisait longtemps qu'elle avait arrêté les injections. La Nuit entoura son corps d'une chaleur qui lui manquait désespérément.  On ne pouvait effacer la nuit.
 
Un lent soupir traversa ses lèvres. A son arrivée à New York, rien ne s'était vraiment arrangé. Elle avait fuit l'emprise de S. dès qu'elle avait pu, courant vers une ville assez grande pour qu'il ne la retrouve jamais. Et la lune rouge était arrivée, salvatrice, la coupant de ce fauve aux canines aiguisées, aux griffes coupantes. La ville avait été mise en quarantaine, elle n'avait plus rien à craindre de lui... La drogue, cependant, restait présente dans son esprit et elle n'avait pu se couper bien longtemps de ce monde. Elle avait sut où chercher, à qui s'allier. Et pour ne plus jamais avoir à rendre des comptes à un homme trop puissant, elle s'était affirmée comme l'une des plus grosses dealeuses du Bronx. Son trafic, étendu, faisait parmi des plus importants, lui assurant une rentrée d'argent et une réputation conséquente.

Mais un autre projet avait vu le jour. Tout cet argent avait finalement été investit. La jeune femme avait renoué avec ses premières amoures et avait acheté un vieux cabaret, abandonné depuis la Lune Rouge. Retapé, remodelé à sa convenance. Une antre à son image, ouvertes à ceux qui le méritaient. Aux différents, aux dérangeants, à ceux rejetés par le système. Un cabaret prônant la différence, liant la beauté des femmes et des hommes avec le sublime des mutations corporelles, l'étrangeté des pouvoirs. Une ode à cette nouvelle aire, un endroit où tous pourraient se sentir à l'aise. Son cabaret, son antre, le Cabaret de La Nuit.