Les yeux rivés face au noir devant toi. Il fait nuit. Il fait froid. Il fait noir. Tu n’es pas serein, Camel, n’est-ce pas ? Comment l’être. Tu as toujours eu une peur bleue du noir. Alors tu t’empresses d’avancer et de te glisser dans les endroits difficilement éclairés par la lumière. Un peu de lumière. C’est tout ce que tu recherches. C’est tout ce que tu as toujours recherché.
Un peu de lumière.
Un peu de lumière, là, au bout du chemin. Alors tu avances vite. Tes chaussures claquent sur le sol, sur les pavés de la ruelle. Les rayons de la lune pèsent, encore, sur le monde détruit. Elle est là, à tous vous accueillir, dans un sourire sanglant. Dans un rouge de haine, d’amour, de passion, de destruction.
Elle est là. Elle baigne les rues dans une teinte de peur. Elle teinte les rues dans une teinte de mort. Et tu avances, toujours plus vite. Tu as peur, Camel. Tu respires presque la peur. Tu n’as jamais, oh non, jamais aimé la nuit.
Avance.
Encore.
Plus vite.
Ne te perds pas. Est-ce la bonne rue ? Tu ne sais pas.

Tu n’aurais peut-être pas dû accepter ce travail, qui te fait rentrer aussi tard. Mais est-ce que tu en as réellement le choix ? Tu connais la réponse tout aussi bien que je la connais. Non. Tu n’as le choix de rien. Tu n’as jamais plus eu le choix. Enfin, si, peut-être un, celui de garder ton corps pour la personne que tu es, et de ne jamais le partager. Ce doit être un des seuls choix qui t’ont été offerts. Et, tu repenses parfois, à ces connaissances inexploitées qui resteront là, au fond de ta mémoire, ce qu’il te reste de ta mémoire, en tous cas.

Froid.
Bruit.
Claquements de tes pieds sont le bitume abîmé.
Tu crois voir des gens passer devant toi, pas loin. Tu n’y prêtes pas attention, tu as appris à ne pas y prêter attention. Tu n’as rien pour te défendre. Ton beau sourire ? Inutile. Tes pouvoirs ? Lesquels ? Rien. Alors tu as appris à baisser la tête et à avancer. Tu n’aimes pas les problèmes. Qui les aime ? Mais tu sais qu’un jour ça arrivera, Camel. Mais tu attends. Tu attends que les choses se passent. Que les événements se trament. Que le monde se déclenche et que tout se remettre en marche. Car ça fait un long moment que plus rien ne marchait. Pas même toi.
Les choses vont repartir. De plus belle. Et tu y assisteras.
Tu l’espères.

Soulagement.
Elle est là. Devant toi. La porte de ton immeuble. Tu ouvres doucement, et monte rapidement les marches. L’ascenseur ne marchera sans doute plus jamais. Peu importe. Tu grimpes les escaliers à une vitesse folle. Les ténèbres semblent te poursuivre, et tu ne les aimes pas plus qu’il y a cinq minutes.
La porte, elle est devant toi, enfin. Tu y glisses ta clef, mais réalises bien vite que la porte est ouverte. Ta porte n’est jamais, jamais. Non. Jamais, ouverte.
Alors, tout doucement, tu tournes la poignée et, délicatement, tu ouvres la porte. Trois origamis en forme de grue se précipitent vers toi, et s’écroulent lamentablement au sol. Inertes.

Soupir.
La pression redescend. Tu aurais dû le savoir. Savoir que c’était lui. Ce n’est pas la première fois, pas la dernière, non.
Tu fixes le jeune homme devant toi, un origami en forme de samouraï posé sur la table.
Exaspérant, cet enfant, parfois.

— Vas-y, montre, temps de pause, la prochaine fois, pense à fermer la porte, tu dis, calmement en posant ton sac sur la table.

T’asseyant sur une chaise, tu prends l’origami dans tes mains et le fixes, attentif. Tu es toujours étonné de sa capacité à faire de simples feuilles de papier, un être animé, avec une personnalité. Intéressant.

— C’est nouveau ? Et arrête de croire ce que Kyong te dit.

Ersal sort de ton pull et fait un petit tour dans la pièce avant de venir se poser près de la fenêtre. Tu n’as jamais réellement su si elle appréciait Kyong, non. Ersal a un débit de paroles trop important pour que tu ne retiennes ne serait-ce qu’un seul élément. Sans doute te l’a-t-elle déjà dit. Peu importe.

Des études. Ces connaissances, que l’on accumule, encore, et encore. Parfois juste de la théorie, parfois de la pratique. Parfois des langues, parfois des cultures. On en apprend chaque jour, un peu plus, sur l’être humain, sur les sciences, sur tout. Tu aurais aimé continuer tes études. Tu sais. Tu te souviens très clairement de ce que tu faisais, avant la Lune Rouge, avant qu’elle te prenne tout. Tu te souviens, tu voulais devenir psychologue, ou quelque chose qui ressemblait à ça. Tu voulais étudier le comportement humain, tu voulais comprendre et aider les gens. Tu voulais. Tu voulais.
Ce ne sont que des désirs volés, par la Lune. Ecrasés, par la Société. Tués, par ton Désespoir.
Evidemment, que tu aurais aimé.
Evidemment, que tes travaux, par-ci, par-là, ne t’intéressent pas plus que ça. Tu n’y fais rien. Tu rencontres seulement, chaque jour, des gens. Tu découvres une autre société, où le plus fort règne. Et tu aimerais parfois y échapper. Mais il y là cette marque, ce tatouage, apposé sur ta nuque, qui te rappelle chaque jour que tu n’es plus rien, si même un jour tu avais été quelque chose.
Il y a là, cette marque qui t’a retiré toute impression d’humanité, qui t’a fait te sentir comme du bétail, un vulgaire animal que l’on condamne à l’abattoir. Vous tous, les Philias.
De vulgaires animaux, condamnés à la mort, par un tatouage rose. Une couleur qui aurait pu être si douce, si elle n’avait pas été si sanglante.

— J’ai fait quatre ans de psychologie.

Goût amer, qui traîne sur le bout de tes lèvres. Une petite pointe de jalousie perce, dans tes yeux. Légère. Tu aurais aimé que les choses se déroulent autrement. Parfois tu songes, à ce que tu aurais été, si tu avais eu un pouvoir, comme beaucoup. Tu songes, tu serais peut-être devenu un agapè, dans un désir de protéger les autres. Tu aurais peut-être oublié, ou jamais trouvé, les principes que tu as actuellement. Tu n’aurais peut-être pas été Camel. Du moins, pas le même que tu es ou que tu as sans doute été.
Tes poings se serrent. Un soupir s’échappe de tes lèvres, et peut-être même que les larmes te montent aux yeux. Ta gorge se serre, alors que tu songes à ces rêves bafoués, piétinés, abandonnés, parce que tu n’es rien de plus qu’une simple bête perdue au milieu de bêtes et de gens stupides.

Et tu penses à l’image que tu dois renvoyer. Tu ravales doucement ta rancœur, et tu tentes un sourire, avant de te lever et d’aller fouiller dans les placards, tout en demandant au jeune homme s’il veut quelque chose à grignoter.

Tu n'as plus rien, à vrai dire, Camel. Tu as perdu. Tu as perdu une vie qui devait sans doute être meilleure. Des souvenirs, des rêves, de la famille, peut-être ? Tu as perdu ce statut d'humain. Ou peut-être qu'au fond, tu l'as gagné, puisque tu n'es plus qu'un simple humain perdu dans un monde brusque et bercé dans un chaos qui semble être à peu près contrôlé par un homme, là-haut. Un petit rire s'échappe de tes lèvres, à ces pensées amères et pleines de réflexions qui ont déjà été faites et refaites, tournées dans tous les sens. Des réflexions vues depuis ton esprit, Camel. Un esprit fractionné, brisé, en pièces, que tu as dû et que tu dois encore reconstituer, pour espérer un jour te reconstruire toi-même, de façon entière.

— Je ne sais pas si ces années serviront un jour, mais on verra bien, tu sais.

C’est en réalité déjà tout vu, Camel.
Rancœur.

L’eau, qui chauffe lentement, et ton regard qui se perd, fixé sur l’eau qui laisse apparaître de temps en temps de minuscules bulles d’air. Et tu es là, le regard vide, à te demander, à tout te demander. Ce sourire amer, toujours présent sur tes lèvres qui rêvent de folie. Ces yeux qui se plissent, parfois, dans un silence qui se veut pesant. Tu commences à te demander, pourquoi tu es là, aussi bas. Tu devrais peut-être songer à la haïr, cette Lune. Elle t’a tout pris, à vrai dire. Même ce que tu aimais faire, ton métier. Elle t’a pris jusqu’à ton envie d’aider les autres, de les comprendre. Elle t’a tout pris, et t’a laissé, là, pantelant, le regard absent et la tête vide de tout. Elle t’a laissé, là, à la recherche de la compréhension non plus des autres, mais bien de la tienne. Elle t’a laissé, là, condamné à te sauver seul, à vivre, à survivre sans doute.

Et, il te ferait presque rire, avec cette naïveté presque encore enfantine. Tu pourrais en rire ; oui, sans doute, il y a des gens qui doivent en avoir besoin, de psychologue. Des gens qui ont besoin de se confier, des gens qui ont besoin de laisser passer les traumatismes, d’évacuer, de partager. Des gens qui ont besoin de nombreuses choses, que, un psychologue pourrait leur apporter. Que tu aurais pu apporter. Mais Camel, il y a ça. Il y a cette marque, pesante, rose, qui orne ta nuque, qui sourit à tous ceux qui passent et te laisse cette impression d’être un marginal. Tu n’es rien Camel, rien de rien. Tu crois encore être un simple humain, qui n’est rien de rien, un humain qui est tombé au mauvais endroit, au mauvais moment. Une personne sans mutation, avec une apparence physique encore normale. Tu n’as sans doute ta place nulle part. Pas chez les Philias ; ni nulle part ailleurs. Tu ne sais même pas encore pourquoi tu te plies à cette société. Tu n’en sais rien Camel.
Tu n’en sauras jamais rien.
Tu aimerais que les choses bougent, que chacun puisse vivre avec le sourire aux lèvres. Tu aimerais cette égalité pour laquelle beaucoup se battaient avant. Mais tu es un rêveur. Tu rêves de ces choses bien longtemps oubliées, reléguées au rang du passé.

Alors, peut-être qu’il serait mieux qu’il sache, car, il a l’air encore ignorant. Ignorant de ces choses qui se passent sous ses yeux ; car c’est toujours ainsi. On vit, dans le bonheur, on évite les problèmes, et on n’est pas confronté à ce qu’il se passe, là, sous nos yeux. On n’est pas confronté à toutes ces choses qui défilent et ne s’arrêtent pas, car personne n’y fait rien.

— Je n’ai pas eu le choix. J’ai dû travailler, Yong’. Tu sais, quand on est un philia, on n’a pas le droit à tout ça, aux études, on n’a plus le droit à grand-chose. Pause ; tu te retournes pour le regarder droit dans les yeux. On n’a plus le droit de vivre, on n’a plus le droit de se balader librement dans la ville.  On est un peu comme du bétail.

Tes mots sont crus, Camel, et sans doute que tu risques de le heurter. Mais ta voix semble légèrement cassée, comme s’il y avait ce sentiment de colère. Contre tout, contre tout cela, tout ce qui t’entoure.

Le silence est jeté sur la pièce. Ersal ne fait plus un bruit, toi non plus. Il n’y a presque plus aucun son. Et tu n’ajoutes rien, Camel. Tu n’ajoutes rien, même si tu aimerais. Il n’y a, tu crois, plus rien à dire. Tu n’y crois pas, tu ne crois pas changer les choses ; tu pourrais peut-être lui parler de tout ça, de toutes les injustices de cette société, mais ce serait complète vanité.
Et, derrière toi, l’eau s’agite, à l’image de ton état intérieur.