Car en ton cœur ne résidaient ni conscience, ni esprit, ni pensée. Il y avait seulement du lithium et de la pierre aride, du volcan mur, de l’impatience, de l’alcool, de la colère nauséeuse et une esquisse d’aliéné.

Lamia, Lamia… Lamia, c’est une sorte de violence fiévreuse, de fureur mal maitrisée, qui s’était enracinée au creux de sa peau jusqu’à devenir indissociable de son sourire. Le monde semblait avoir dessiné dans son corps cette même colère qui avait toujours imprégné l’histoire de New-York – et, plus récemment, celle de la lune rouge. Une colère de ventre-marbre et de tombes closes. Une colère explosive, impulsive, qui ne connaissait aucune forme de regret ou de rancœur.

Il comprenait New-York, Lamia. Il en connaissait mille paupières, depuis la lueur opaline et bien collée des lampadaires jusqu’aux silhouettes décharnées des anciennes barricades de police. Pendant ses années les plus sauvages, il avait des centaines de fois descendu les rues de Brooklyn et de Manhattan, avec une aisance souple et désintéressée qui reflétait mal les violences de la ville ; mais, lorsqu’une voix s’élevait contre sa présence nonchalante, il n’hésitait jamais à se battre – de ses poings comme de ses lèvres. Il avait toujours été doué pour blesser les autres, quelle que soit l’arme utilisée…

Bien avant qu’elles n’explosent sous le bitume, il avait ainsi connu et exploré les blessures de la ville : les rancoeurs comme les colères, les terreurs et les ombres. Et il avait enduré pendant des années les cris silencieux des opprimés – ces cris qui semblaient s’être exprimés pour la première fois lors de la lune rouge, lorsqu’ils avaient reçu le pouvoir de détruire.

Lamia avait également toujours haï les injustices. Sous son regard vert, opaque, il ressentait avec une intensité folle toutes les cruautés que les hommes – et non le monde – pouvaient infliger aux plus faibles. Ses gestes arides, marqués par une humeur sanguine qu’il ne savait contrôler, dissimulaient en réalité le tempérament d’un homme droit et loyal. Il utilisait ainsi ses forces autant à conserver sa fierté qu’à protéger celle des autres ; il agissait pour les siens, de gestes marqués par un orage féroce que l’incertitude avait déserté depuis longtemps. Et il n’abandonnait jamais ses convictions, particulièrement pour défendre sa sœur, un enfant, ou Rune.

Lamia aurait pu devenir dué tout comme il aurait pu être agape, sans que cette différence – à priori fondamentale – n’altère la cohérence de son identité. Il possédait en réalité une assurance vertigineuse, une conscience pleine et pure de lui-même qui se cimentait dans un présent déconstruit qu’il s’appliquait à solidifier un peu plus chaque jour. Pour lui, il était impossible de reconstruire sur des souvenirs. Il détestait ainsi parler du passé et ne se permettait jamais de regretter sa vie ‘’humaine’’ ; lorsqu’il repensait à ses anciennes déambulations nocturnes, à ses missions de policier ou à l’ombre des lunes opalines qui gouvernaient New-York trois ans plus tôt, il avait l’impression de marcher sur des cendres. Et il les brûlait de ses mains, quand le geste lui permettait d’avancer – comme s’il brûlait des souvenirs… Ce caractère vif et assuré le poussait souvent à agir sans réfléchir aux conséquences, parfois même au détriment de l’instinct de survie le plus primaire. Il vivait ainsi, Lamia : avec la nonchalance d’un homme sachant que, peu importe combien le monde déraillerait, il saurait toujours arpenter les mêmes rues sans regret. Et, même si celles-ci étaient devenues ruines lorsque la lune rouge avait épouvanté New York, il continuait à y exister avec la cohérence qui était sienne.

Puisqu’il avait compris que son monde, derrière ses impeccables apparences, s’était transformé en un étau de cruauté et de mensonges.
Where the lonely one roads.

Enfin, il était fier, Lamia. Il vivait, ou survivait, avec la même intensité qu’une personne se sachant condamnée ; il possédait une énergie sanguine et rebelle que personne n’avait jamais réussi à calmer – à part Rune et peut-être, sous certains aspects, Matthews. Ses actes, souvent impulsif et arides, empêchaient quiconque de lui dicter ses choix ; d’une parole assassine, ou d’une lutte parfois, il écrasait les brutes qui pensaient assujettir les autres entre leurs mains glaciales. En réalité, Lamia ne s’attardait jamais sur les motivations des hommes, mais jugeait leurs décisions indépendamment de tout contexte. Il estimait ainsi que chacun devrait pouvoir dompter les tempêtes en son cœur, en maitriser les ocres et les oranges brûlés, avant que le monde ne se renverse en une pluie d’acides et de lames parce que les hommes auraient été incapables de simplement survivre.

(Mais il savait depuis longtemps, peut-être toujours, que les terreurs et les violences qui avait envahi New-York ne venaient pas de la lune, mais des hommes. Et il masquait les tempêtes que la lune rouge avait semé dans son cœur comme dans celui de chaque homme.)

Cette force s’esquissait en lui comme un tatouage, une conviction intime que portaient le creux de ses reins et l’imposait au regard du monde comme un homme charismatique et puissant – un leader. Son courage, sa fierté, ses colères feutrées qu’il laissait éclater sans vraiment y songer… Tout semblait l’inscrire dans ce surnom qu’il haïssait tant, « Lord ». Mais il savait que, si quelqu’un parvenait à percer cette illusion opaline, il discernait sans peine son engagement envers cette conviction et cette volonté presqu’absurde de reconstruire le monde pour protéger les plus faibles. Cette volonté d’avancer, inlassablement. Cette volonté qui lui permettait de rassembler derrière lui camarades et alliés, malgré son tempérament.  

Puisque pour Lamia, les choses demeuraient toujours, et à tout instant, à naître.

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Xxx Colérique xxx Violent xxx Sanguin xxx Nonchalant xxx Energique xxx Protecteur xxx Loyal xxx Courageux (voire inconscient) xxx Justicier sur les bords xxx Charismatique xxx Sociable mais souvent énervant xxx Assuré xxx Fier xxx Déterminé xxx Orgueilleux xxx Têtu xxx Ne connaît pas le mot subtilité...